Buen beber Morir de amor... despacio, pero cantando

Queda en Calle 47, Bella Vista.  Queda en Calle 47, Bella Vista.
Queda en Calle 47, Bella Vista.

DUDOSA. Aún cuando me siento desdichada, la vida no deja de sorprenderme gratamente... cálidamente... Ahora parece que las chicas malas también podemos ir al cielo, sin importa el calibre de los tacones. Ni las espuelas. ¿O será que los ángeles se están cayendo?

DRAMÁTICA. En estos días en que hacerse un blower vale ñeks, porque entre la humedad de la jungla y sus férreas lluvias, el frío de la oficina que está de madres y el Martín subiendo la edad de jubilación, el peinado no aguanta nada. Por eso, aquella noche en que todo ocurrió, me hacía un pony tail sentada al borde de la cama, mientras repasaba mentalmente el nombre de todas las amigas que se negaron a salir de copas cuando más lo necesitaba. En eso, un número irreconocible hizo vibrar mi celular intensa y locamente. Dudé... dudé hasta el tercer timbrazo y contesté, aferrada, cual virgen provinciana, a cualquier manifestación de fe. Mentira... solo he aprendido a confiar en la bondad de los desconocidos.

DELICIAS CHIRICANAS. No era tan desconocido el amante bandido. Era un chiricanito con el que crucé palabras hace unas semanas en una fiesta, e impresionada porque era más interesante que la media —en un país donde los hombres solo hablan del mofle del carro del mejor amigo—, acepté obsequiarle mi número de teléfono. Ahora me invitaba a dar una vuelta por la ciudad de la furia. Yo le dije que fuésemos a cantar a un karaoke, y decidí volver a pisar el Spot.

DALTÓNICA. No lo recordaba tan alto, ni tan guapo... Pero tampoco recordaba cuánto llevaba sin pisar el Spot, un lugar en que birrié durante mis años de inocencia. Ahora, todo nuevo y remodelado, la verdad es que no ha cambiado mucho, salvo que tiene nueva administración. Los precios de los tragos, por ejemplo, no han cambiado mucho. Aunque la atención es mucho más cálida. A veces se pasan. La chica que nos atendió prácticamente se trepó a la mesa la primera vez que nos vino a tomar el pedido. Bien entusiasta, pero buena onda. Nos convenció de probar el coctel de la casa y se negó a decirnos de qué estaba hecho. "Lo siento, es nuestra receta secreta", me dijo. Costó cinco dólares, y por lo que pude reconocer tenía vodka, sirope de menta y una dulce cerecita. Nada maravilloso, la verdad... Pero bien. Digo, el bar no se especializa en cocteles, así que no pasó nada. Yo seguí probando jarabes, al menos dos más (todos a cinco dólares), mientras el chiri pedía cervezas (nacionales a 2.10) y me rozaba la punta de los dedos, como quien no quiere la cosa. Pero no creo que valga la pena criticarlos o ensalzarlos. Para los que no pueden vivir sin el trago fuerte, sepan que los de ron y seco están a 3.15. Pero bueno, si la gente va al Spot es porque quiere cantar, y eso sí que vale la pena comentarlo. Impresionante la variedad de temas que hay para cantar. Cualquier género (hasta reggaeton), bien podían ser clásicos o los más recientes éxitos. Y de vez en cuando cortan la cantadera para poner una tanda bailable.

DE MIL COLORES. Fue en una de esas que mi dulce compañía me sacó a bailar una tanda de salsa sensual. Y frente a frente, me sentí tan frágil ante su avasalladora figura de guerrero interiorano, me perdí en el juego de sus caderas, y entre sus brazos sentí rozar el cielo y zafarme de la boca del averno. Drástico, ¡ I know! Pero no puedo mentir. Ay, es un chico tan inocente, demasiado para mí. Es hasta menor que yo. No siento remordimientos, a duras penas sé como se escribe esa palabra, pero no sé si el pueda con el picante que me corre por las venas. No pierdo nada intentando ganarme el cielo cuidando del ángel encutarrado de rojas alas. Espero que él no se pierda en mis excesos.

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