Si bien se podría aplicar al pasado encarcelamiento de la gurú doméstica Martha Stewart, me refiero a las alitas de pollo, que finalmente están adquiriendo el protagonismo merecido.
Recuerdo como si fuera ayer cuando murió mi perra Nina: su última cena fue una caja de alitas “Honey barbecue” de KFC, que le deshuesé y le di de la mano.
Era una setter irlandesa, perra pollera, así que amaba las aves.
Hasta el sol de hoy, mato por las benditas alitas de KFC. Poco después de que abriera Hooter´s, celebré un cumpleaños de esos redondos. Los “pelaos” propietarios se enteraron de la celebración, y, sin yo saber, mandaron al jolgorio una bandeja inmensa de, creo, 50 alitas. Me moría de la risa ante la “travesura”, que dio mucho que hablar.
Y hoy en día, además de las de Hooter´s y de KFC, en casi todo restaurante que se enfoque en una clientela joven, encontrarás alitas en el menú.
Además, hay dos cadenas: Buffalo House (sucursales en calle 50, Brisas del Golf, Condado del Rey y El Dorado) y Wing Zone (San Francisco, Costa del Este, Albrook, Marbella y El Dorado).
Así que podríamos decir que, en este asunto evolucionante, plástico que es la gastronomía, las alitas, más que insinuarse, se han arraigado en el paladar capitalino.
Y con el precio de la comida, queridos, cada cierto tiempo, en casa, sigo el raciocinio del Dr. Pichel; cardiólogo, columnista y sibarita, quien en un K.O. le dijo a Flor Mizrachi que se come su jamón serrano porque para el colesterol hay pastillitas, y nos pegamos una buena atracada de alitas. El pata negra está muy caro.